十八岁，像一扇被轻轻推开的门，门后是铺满晨光的旷野，有未拆封的信件，有半融化的冰棱，有翅膀在羽毛里蓄势待发，这个年纪的诗歌，不该是精致的花篮，该是带着泥土味的种子，被风从这一头吹到那一头，在陌生的土壤里,长出带着露珠的疑问，十八岁是半熟的果...
